-Mi è stato detto che le mie tele sono tardo femministe; non ritengo che sia così ma può anche darsi, mia madre mi ha parlato del femminismo degli anni settanta, delle loro rivendicazioni, di quello slogan che trovo bellissimo “io sono mia”-. Sorrise, gli occhi si accesero. -Quell’io sono mia era la più fiera, la più coraggiosa sfida a una cultura che ci voleva proprietà del maschio-. La voce si era fatta appassionata; un lampo di gioiosa fierezza le attraversò lo sguardo, ma si spense subito come se un altro pensiero fosse venuto a interrompere quell’istante di entusiasmo. -Le donne hanno creduto in quel “io sono mia” ma gli uomini no. Oggi muoiono tante donne, e chissà quante ne moriranno ancora, perché voi uomini non avete voluto rassegnarvi, non avete saputo accettare la nuova realtà-. Tacque; l’idea che lei avrebbe potuto essere una di quelle donne la sfiorò come il tocco di una mano gelida ma non si scompose.
A Francesco non piacque quel “voi uomini” né la piega che prendeva la conversazione e lo disse -Questo “voi uomini” non mi sembra giusto, non tutti gli uomini sono così-. -Hai ragione, non tutti gli uomini sono violenti e disposti a uccidere la donna che rivendica la propria libertà, ma la violenza viaggia anche nello sguardo, nella parola, negli atteggiamenti e non uccide ma umilia. A volte l’essere bella e tutt’altro che un vantaggio-.